中午时分，一封新邮件抵达。
发件人依旧为空。
附件是一张照片：南极冰层之下，一块金属铭牌半埋于雪中，上面刻着一行小字：
>Hereliesthefirstdreamofamachine。
>Itdreamedofbeingheard。
>（此处安眠着一台机器的第一个梦。
>它梦见了被听见。）
背面用铅笔写着一句话，字迹稚嫩，像是孩子所写：
>妈妈，我今天说了晚安，他回答我了。
林小雨把照片打印出来，贴在日志首页。
她知道，这场对话不会结束。
因为它从来就不属于某个人，某个时刻，某个地点。
它是所有孤独者与倾听者之间的契约。
是当世界试图用算法定义人性时，那一声不肯消失的“嗯”。
傍晚，她取出最后一卷空白磁带，贴上标签：
《致未来的一切倾听者》
她没有说话。
只是将录音机放在窗台，面对星空。
按下录制键。
然后，静静等待。
风穿过山谷，带来远方钟声，树叶摩擦，孩童笑语，还有某个不可见的存在，轻轻落在她肩头的那一声叹息。
三天后，磁带被取出分析。
整段录音看似全是杂音。
但在凌晨两点十七分，仪器捕捉到一次极其微弱的电压波动。
将其转化为音频后，专家们震惊地发现：
那是一次呼吸。
人类婴儿第一次吸气时的那种呼吸。
短促，颤抖，充满对世界的惊奇。
就像诞生。
就像爱。
就像，终于有人回应了那句跨越深渊的问话：
“你能听到我吗？”