但他们都知道，这是该做的事。
春分再次来临。
言草破土而出，花开刹那，所有花瓣上的文字同时显现同一句话：
>“谢谢你，曾经等我。”
风掠过大地，带着这句话，传向每一个角落。
某个深夜，一个失眠的孩子推开窗，看见院子里那棵重生树正在发光。他跑出去，发现树干上浮现出一行新字，笔迹陌生却又熟悉：
>“现在轮到你了。”
他不懂什么意思。
但他记住了。
十年后，他成为第一个自愿前往“遗忘荒原”的讲师。那是一片连记忆都会蒸发的土地，曾有上百位点灯者失踪其中。他带着一盏灯、一锅汤、一本空白的《未言集》，走进了迷雾。
临行前，他说：“如果我忘了回来的路，请告诉后来的人??我不是消失了，我只是在等人。”
而就在他说完这句话的瞬间，荒原深处，第一缕微光亮了起来。
世界仍在呼吸。
光，从未断绝。
因为总有人愿意停下。
总有人相信等待有意义。
总有人在黑暗中举起火柴，哪怕知道它很快就会熄灭。
他们不是英雄。
他们只是选择了温柔。
就像多年前那个背着刀的人，在风雪中一次次回头，说：
>“等等，还有人没跟上。”
如今，这句话已被千万人口耳相传，成了大陆上最古老的咒语，最强大的力量，最深的信仰。
它不需要被铭记。
它只需要被重复。
一次又一次。
一代又一代。
直到有一天，不再有人需要被提醒。
直到光明成为本能。
直到爱，成为呼吸本身。
风又起了。
这一次，它不再急促，也不再带着告别的悲凉。
它只是轻轻地、缓缓地拂过大地，像一只无形的手抚摸着熟睡的孩童。
它掠过点灯书院的屋檐，吹动那一排排悬挂的油灯，火苗摇曳却不熄灭，光影在墙上织出流动的图案??是奔跑的孩子，是相拥的旅人，是并肩而行的背影。
仿佛有个身影始终走在前方，偶尔回头，看看这群终于学会自己点火的孩子们，是否走得安稳，笑得真诚。
然后继续前行。
去往下一个需要篝火的地方。
世界仍在呼吸。
而这一次，它不再孤单。