这不是外星入侵，也不是技术故障。
这是集体性的自我否定。
她蹲下身，用手中的蜡笔在地板上画了一朵花??和她在开学典礼上画的一模一样，歪歪扭扭，花瓣长短不一。
然后，她坐下来，开始唱歌。
不是《晚星谣》，也不是任何已知旋律。
是她小时候在医院走廊里哼过的即兴调子，萤曾笑着说：“这算什么歌？连名字都没有。”
可现在，它有了名字。
叫《萤火》。
歌声很轻，像是怕惊扰了什么。但随着第一个音符落下，地板上的蜡笔花朵竟泛起微光。紧接着，整间屋子的墙壁开始浮现痕迹??那些曾在这里生活过的人，无意识间写下的字句、画下的涂鸦、留在桌角的名字缩写，全都亮了起来，如同被唤醒的记忆之痕。
林晓继续唱。
她的声音并不完美，甚至有些沙哑。但她没有修饰，没有技巧，只是如实呈现此刻的心情??害怕、疲惫、怀疑，却又固执地不肯停下。
渐渐地，有人眨了眨眼。
一个年轻女研究员的手指动了动。
又一人，喉咙轻轻滚动，仿佛想说什么。
林晓停下歌声，轻声问：“你还记得你叫什么名字吗？”
那人张了张嘴，声音干涩：“我……我不知道……”
“没关系。”林晓微笑，“那我给你起一个。”
她拿起蜡笔，在对方手心里画了一片叶子：“从今天起，你叫‘初绿’。因为你第一次睁开眼睛看这个世界的时候，窗外的树刚抽出嫩芽。”
女人怔住，眼泪忽然滚落。
“我……我想起来了……我妈妈给我起名叫林棠……她说，希望我能像春天的海棠，不怕冷，敢开花……”
“那就叫林棠。”林晓握住她的手，“也叫初绿。你可以有两个名字，三种心情，四种活法。你是谁，从来不该由别人决定。”
越来越多的人开始苏醒。
但他们的眼神仍带着迷茫与恐惧。那种被“更高和谐”诱惑过的体验太过强烈，仿佛只要放弃自我，就能融入永恒的安宁。
林晓站起身，走到中央投影台前，用力按下手动启动键。
屏幕亮起，显示出南极洲地下根系网络的实时图谱。令人震惊的是，在冰层之下，竟有一条巨大的、由纯能量构成的脉络正在生长，形状赫然是一棵倒悬的树，根须朝天，枝干扎入地心??而它的节律，正是四次敲击。
“你们以为那是神谕？”林晓对着所有人说，“不，那是寄生。”
她调出数据对比图：“真正的共感，是双向流动。可这个系统只索取，不回应。它让你听见‘圆满’，却让你失去‘我’。它许诺合一，代价却是抹杀差异。”
她顿了顿，声音变软：“可我想告诉你们，萤教我的最重要的一课，不是如何让别人听见我，而是如何听见我自己。”
她摘下耳机，露出太阳穴处那缕始终脉动的微光。
“我现在能听见亿万光年外的哭声，能翻译异星生命的思维波，但我每天早晨醒来，第一件事还是问自己：‘林晓，你今天想说什么？’”
有人开始抽泣。
有人站起来，抱住身边的人。
林晓走到窗前，打开通讯频道，向全球直播。