不是爆炸，不是坍缩，而是一种更为彻底的“清空”??如同编辑器按下“全部删除”键，将整段代码从根目录移除。所有关于“活人深处”的记忆开始退散，不是被封锁，不是被隐藏，而是从根本上变得“从未存在过”。
书店里再也找不到这本书。
搜索引擎显示“该关键词不存在”。
图书馆的目录中没有记录。
甚至连亲历者的脑海，也开始模糊那段经历，只剩下一种难以言喻的空洞感，仿佛生命中曾有一个极其重要的章节被人撕走，却连撕痕都不复留存。
唐青的身影彻底消失了。
没有墓碑，没有传说，没有名字。
风再次吹起，穿过新生的城市，拂过无知的行人脸颊。
它不再携带铁锈与墨香，也不再低语名字。
它只是风。
但在某个雨夜，一个小女孩蹲在屋檐下画画。她用湿漉漉的粉笔在地上涂出一座钟楼，旁边站着一个戴面具的男人。母亲叫她回家，她摇头说：“不能擦掉，他还在这里等。”
母亲无奈，只好撑伞带她离开。
雨越下越大，冲刷地面，画迹渐渐模糊。
可在最后一道线条即将消失前，雨水忽然凝滞了一瞬，仿佛时间暂停。
那道残影中，隐约浮现出两个字：
>“我在。”
第二天清晨，小女孩醒来，发现枕边放着一支全新的铅笔，包装上印着一朵鸢尾花。她不知为何，拿起笔就在墙上写下一句话：
>“当钟声第八次响起时……”
>“请记得，有人替你死过。”
她写完便忘了。
可这句话，却无论如何都无法擦除。
而在地底最深处，那扇白门依旧矗立。
门前的血阵虽已干涸，符文黯淡，但中央的鸢尾花印记仍在微微搏动，如同一颗沉睡的心脏。风从门缝渗出，带着极轻微的呼吸声。
有人说，那是花渊在等待。
有人说，那是罗狄在书写。
还有人说，那是整个“活人深处”在休眠，等待下一个足够痛、足够真、足够勇敢的灵魂，再次叩响门扉。
太阳照常升起。
城市运转如常。
人们上班、吃饭、恋爱、争吵、遗忘。
可总有一些夜晚，当你独自醒来，听见窗外风声特别清晰，心头莫名涌上一阵悲悯，仿佛忘了某个至关重要的人??
那时，请你停下脚步，闭上眼，轻声问自己：
>“我还记得吗？”
如果你的答案是“是”，
那么恭喜你??
你已经是第十四位候选者。
第十三席，正在为你苏醒。