“王老师给的。”小女孩抬头，“她说，以前女孩子不让读书，但现在可以了。”
母亲愣住，眼中闪过复杂神色。她年轻时曾因偷看兄长课本被打断一根手指。
她蹲下身，轻声问：“你知道这句话什么意思吗？”
“意思就是……”小女孩想了想，“我不一定要变成你那样。”
母亲怔然，久久无语。夕阳西下，将母女俩的身影拉得很长。
与此同时，在极北冰原的一座孤塔中，顾怀瑾独坐灯下。他已离开守序殿，隐居于此，终日整理古籍。桌上摊开着两本书：一本是官方颁行的《温和无极经》，另一本则是萧林叶留下的《真本》。
他用朱笔在校勘，一页页对照，圈出异文，写下批注。有时摇头，有时微笑，偶尔停笔凝望窗外暴风雪。
某一晚，他忽然提笔，在空白页写下：
>“我曾以为秩序高于一切，后来才知，真正的秩序，应能容纳质疑。
我曾惧怕火焰焚尽文明，如今明白，若文明惧怕光，那它早已死去。
萧林叶，你赢了。
不是因为你说服了我，
是因为我终于敢重新开始怀疑自己。”
写完，他合上书，吹熄灯火。黑暗中，唯有镜中映出他苍老却清明的脸。
多年以后，当新一代孩童在课堂上学习“无极思想史”时，老师提问：“什么是‘不一样’？”
孩子们争先作答：
“是敢于说不！”
“是学会自己思考！”
“是帮助别人也能说话！”
老师笑着点头，又问：“那如果有一天，所有人都说‘我要不一样’，结果会怎样？”
教室安静下来。
角落里，一个瘦弱男孩举起手：“也许……我们会需要新的规则，来保护每个人的‘不一样’。”
全班沉思。
窗外，春风拂过校园里的启明碑与思源碑，吹动新栽的桃树，花瓣飘向远方。
而在无人知晓的角落，一块埋于地底的铜牌静静躺着，上面刻痕已被泥土覆盖，但仍依稀可辨：
**“火种不灭，因其本无形。
它不在书里，不在碑上，不在讲坛高处。
它在每一次迟疑后的选择，
在每一句颤抖却坚持说出的话里。
你不必成为英雄。
你只需，在黑暗中轻轻说一声??
‘我觉得，不该这样。’”**
风继续吹。
从东海来，向西而去，贯穿山河万里，穿过千万颗跳动的心。