是朵朵，披着小雨衣，手里拿着伞。
“师父，进来吧，你会感冒的。”
余长安回头，笑了笑：“不会。我在学怎么和雨相处。”
“可是……为什么要学呢？”
“因为人生总有躲不过的风雨。”他伸出手，接住一滴坠落的水珠，“与其奔跑逃避，不如学会在雨中站稳。等雨停了，你就会发现自己比从前更结实。”
朵朵似懂非懂地点点头，然后把伞塞给他，跑回屋里。
片刻后，她又冲出来，怀里抱着那卷《归源诀》。
“师父！你看！”
书页翻开，原本最后一章的文字竟再次变化，浮现出新的句子，依旧是他的笔迹，却带着某种未来的语气：
>**当你读到这段话时，我知道你已做出选择。不必追问对错，只需记得：真正的传承，不在书中，不在门内，而在你每一次俯身扶起跌倒之人时的手掌温度。**
余长安凝视良久，缓缓合书。
他知道，这本书已不再是前人所留，而是他自身意志的映射。每经历一次抉择，它便更新一次，如同灵魂的日志。
而这，或许才是《归源诀》真正的意义??不是通往力量的捷径，而是记录一个人如何在诱惑与重压之下，始终守住“为人”的底线。
翌日清晨，铃声再响。
新的一批孩子到来，来自云南山区，多数是留守儿童。他们拘谨、沉默，眼神里藏着不安。
余长安没有立刻教拳，而是带他们走进后院，每人发一把小铲子。
“今天我们种树。”他说。
孩子们面面相觑，不知所措。
“挖坑不用太深，但要圆；放苗要正，根不能弯；填土要实，浇水要慢。”他一边示范，一边讲解，“就像扎马步，看似简单，其实每一步都在教你如何对待生命。”
一个小男孩小心翼翼地捧着树苗，问：“师父，它会长大吗？”
“会。”余长安拍了拍他的肩，“只要你愿意回来给它浇水。”
树种完，已是黄昏。
十七棵树苗整齐排列，随风轻晃，像十七个刚刚学会站立的孩子。
余长安站在最前端，缓缓抬起双臂，摆出起手势。
“来，我们练一遍五步拳，为它们开光。”
孩子们跟着模仿，动作笨拙，却无比专注。
夕阳西下，光影拉长，十七道身影与十七棵树融为一体，仿佛大地新生的脊梁。
风起了。
拳，还在路上。
而路的尽头，不再是神坛，也不是权力，只是一个普普通通的院子，一群普普通通的孩子，和一位普普通通的师父，日复一日地教他们??
如何站着做人。