“我叫卓玛，今年八岁。昨天老师告诉我，三百年前有个姐姐也叫卓玛，她写了本书，救了很多病人。现在，我也想当医生。”
井高打开笔记本，写下最后一段话：
>我们常说要改变世界。
>可真正的改变，从来不是一声惊雷。
>它是母亲教女儿认字时的低语，
>是老妇人在灶台边讲述的旧事，
>是陌生女子在街头递来的一杯热水，
>是千万个微小的“记得”，
>最终汇成不可阻挡的潮水。
>
>历史不是胜利者的宣言，
>而是幸存者的证词。
>而我所做的，不过是蹲下身，
>把那些被踩进泥土的名字，
>一个个轻轻捧起，
>然后说：
>
>“我在听。”
>
>“我记住了。”
>
>“你们，从未真正消失。”
合上本子，他走到窗前，点燃一支蜡烛。
火焰摇曳中，墙上浮现出短暂发光的文字，如同沙漠洞室里的那一幕重现：
**“阿塔海，我们听见你了。”**
**“娜玛，我们记住你了。”**
**“素姑，我们传承你了。”**
风穿过楼宇，吹向远方。
在内蒙古的胡杨林，那座密室已被永久封存，但每年秋日，当地牧民都会在岩台周围点燃篝火，围坐诵读新发现的篇章。孩子们把五瓣莲花画在沙地上，用石头标记五大坐标，称之为“妈妈们的星座”。
而在南极科考站，一位中国女科学家在极夜里打开电子版《她说全集》，将阿依努尔的水利图投影在冰川裂缝上方，测算融水路径。她轻声说：“原来我走的每一步，都有人替我铺过路。”
火种未熄。
灯，仍在亮。
只要还有人愿意倾听，那些曾被风带走的声音，终将归来。