“它们被困住了。”她低语，“这些灵魂不是自愿显灵，而是被集体执念困在此地，成了供人消费的‘心灵体验’。”
当晚，阿芽在井边盘坐，双手结印，开始吟唱一首无人听过的谣曲。那不是傩戏中的任何一段，也不是她从前学过的旋律。那是她内心自然流淌出的声音，断续、沙哑，有时近乎呜咽，却始终坚定。
随着歌声扩散，井水剧烈震荡，一股黑雾自井口喷涌而出，在空中凝聚成一张巨大面孔??愤怒、痛苦、充满控诉。
“为何扰我沉眠！”虚影咆哮。
“因为你不是在沉眠。”阿芽直视它的眼睛，“你在复仇。你想让每一个喝下这水的人重温你的痛苦，以此证明你存在。可你忘了，真正的存在，不是强迫他人感受你的伤，而是允许自己放下。”
“放下？！”那脸扭曲，“我被割舌焚稿，妻儿饿死狱中！你说放下？”
“我说放下，不是让你原谅。”她的声音柔和却不容动摇，“我是让你选择??你是要做一个永远哭泣的鬼魂，还是做一个终于可以说完最后一句话的人？”
风骤停。
良久，那面孔颤抖起来，泪水从虚空中滑落。
终于，它用尽力气，一字一顿地说：
“我……恨……但我……也……爱……过……”
话音落下，黑雾崩解，化作点点星光，洒入井中。水面恢复平静，倒映出清澈月光。
次日清晨，井水变得甘甜清冽，再无人梦见幻象。但奇怪的是，许多村民开始主动讲述尘封往事??不是为了疗愈，也不是为了博取同情，仅仅是因为：“我想说了。”
阿芽和小归悄然离开。
数日后，他们抵达一座濒临大海的渔村。这里常年浓雾笼罩，居民少言寡语，传说海中有“吞音龙”，专食人类言语。渔民出海前必行“封口礼”，以朱砂点唇，默念三遍“吾无所言”，否则船只必遭风浪吞噬。
初来乍到，阿芽并未贸然挑战习俗。她只是每日清晨坐在礁石上，面对大海，轻轻哼唱。没有歌词，只有音调起伏，像在与潮汐对话。
起初无人理会。直到第七天，一位失独老妇人在梦中听见死去女儿的声音，清晰说道：“妈，我想家了。”醒来后，她冲出屋子，奔至海边，对着阿芽的背影大喊：“我也想你！我一直都想你！”
声音穿透浓雾，竟使海面短暂裂开一道缝隙，阳光直射而下。
自此，陆续有渔民打破禁忌，在归航时高声呼喊亲人名字；有孩童在课堂上拒绝背诵《顺从童谣》，改为朗读自己写的短诗；更有甚者，开始在船头悬挂铃铛，说：“既然龙吃话，那就让它听听我们的笑声。”
一个月后，浓雾彻底消散。人们第一次看清了远方的海平线。
那天夜里，阿芽收到一封匿名信，用极细的墨笔写在桑皮纸上：
>“你不必寻找下一个任务。
>你已经在完成它。
>静音司的根基正在松动。
>因为他们发现，最危险的不是口号，不是宣言，
>而是一个母亲对孩子说‘对不起’，
>一个男人对丈夫说‘我爱你’，
>一个学生对老师说‘我不懂，你能再讲一遍吗？’
>??这些话，无法审查，无法归类，无法消灭。
>它们太普通了，反而成了最锋利的刀。”
信末没有署名，但角落画着一枚小小的骨哨图案。
小归看完，久久无言。最后只问了一句：“我们现在去哪儿？”
阿芽卷起信纸，投入篝火。火焰跳跃中，她微笑道：
“去有孩子还在背诵标准答案的地方。”
他们收拾行囊，迎着晨光出发。身后，渔村的孩子们聚在一起，用贝壳和绳子制作了一支简易笛子。虽然吹不出调子，但他们轮流拿着它，对着太阳大声说：
“我在这里。”
“我知道。”
“我也在。”