风拂过荒原，带来远处孩童的歌声。他们唱的不再是童谣，而是一首新编的诗：
>“有个女子叫碧玉，
>她不信命写的字。
>她烧了榜，破了锁，
>把光种进每个人心里。
>如今风吹茉莉开，
>夜夜都有人说：我也能那样活。”
忽然，香囊微微震动。那粒星砂再次发光，比以往更加明亮。一道熟悉的气息环绕周身，温柔如昔。
“阿君。”卓碧玉的声音在风中响起，“我要走了。”
“走？”他猛地抬头，“去哪儿？”
“去下一个需要火种的世界。”她轻笑，“你以为这场战斗只属于这里吗？每个时代、每片土地，都会有影律滋生。我只是……不能总待在一个地方。”
他沉默良久，终于点头：“那你还会回来吗？”
“当你再次看见茉莉在雪中开放的时候。”她说，“或者，当某个孩子抬起头，问出第一个‘为什么’的时候。”
风更大了，卷起尘土与花瓣，形成一道旋涡。香囊缓缓升起，融入光芒之中，最终消失不见。唯有那粒星砂，坠落在地，嵌入泥土。
贺妙君俯身，将它轻轻掩埋。
他知道，这不是终结。
这是传承。
数月后，南陵书院迎来一位特殊新生。女孩来自极北苦寒之地，双亲死于顺命契暴动，她靠着背诵《光志录》片段活了下来。入学那天，她走到“问心园”石碑前，凝视良久，忽然蹲下身子，在泥土中种下一粒种子。
旁人好奇：“这是什么花？”
她答：“茉莉。母亲临终前说，只要它开花，就代表光真的照进来了。”
十年后，那株茉莉长成大树，花开满园，香气十里可闻。每逢月圆之夜，若有心诚者静坐树下，隐约能听见两人的对话，如风穿林，似梦非梦：
>“你还记得茉莉香的味道吗？”
>“记得。春夜纸灯下，你发间的味道。”
>“那就好。只要你还记得，我就还能回来。”
而在这片大陆的另一端，一座新城刚刚奠基。规划图上，中心广场预留了一块空地，图纸批注写道：
>“此处不立雕像，不刻功名。
>将来只设一面铜镜，题曰：照心台。
>愿世人每日经过，皆能自问??
>我是否，仍在说真话？”