>‘我也能建一座桥。’”
他合上册子，仰望星空。启明星再次升起，清冷而坚定，照在长安的屋檐上，照在边关的学堂里，照在千万个正挑灯夜读的孩子眼眸中。
次日清晨，春风再起。少年们依旧在栽树。
有人问：“为什么又是桃树李树？”
他们停下动作，相视一笑，齐声答道：
“因为十年之后，这里将是桃李满园。
那时我们或许已老，
但会有新的孩子坐在树下读书。
他们会问：这些树是谁种的？
就告诉他们??
是那一代相信‘桥比墙重要’的人种的。”
细雨无声落下，滋润着新土，也滋润着无数尚未写出的故事。
而在遥远的西南，李婉正坐在盲童书屋门前，手中摩挲着一封来自北方的信。寄信人是一位曾在战场上失去双眼的老兵，他说：“我读不懂字，但我女儿念给我听，她说您这儿的书能让看不见的人‘看见’。我想来，哪怕只是坐在门口听听。”
李婉含泪提笔回信：“欢迎你回家。”
同一时刻，赵五郎正在工坊调试新型盲文刻板，他将凸点与凹槽结合，使文字可双向识别。他喃喃自语：“从前我以为手艺只为谋生，如今才懂，它是通往尊严的路。”
而在归仁新学城的校园深处，那位曾焚烧学堂的前黑沙战士，正低头一笔一划地抄写《归仁八训》。他的字歪斜笨拙，却一笔不苟。旁边的小女孩好奇地问：“爷爷，你为什么要学写字呀？”
他抬起头，眼中泛着微光：“因为我想写一封信，寄给天堂里的妹妹。告诉她，哥哥现在不做坏人了。”
消息传到长安，刘据正批阅一份关于“全民识字率”的统计简报。数据显示，全国适龄人口识字率已达六成，边疆地区突破四成，且每年以五个百分点稳步上升。他放下笔，轻声对身边的侍从说：“把这份数据，刻进《苍生录》第三卷。”
侍从应诺而去。片刻后，宫外传来一阵稚嫩的歌声，是孩子们在排练《放桥谣》：
>“一根线，牵万里，
>一只鸢，越千岭。
>不是将军打胜仗，
>是书声飞过长城岭。
>爹娘说从前有恨，
>我们说今后有梦。
>若问此桥何处止？
>心中有光处，便是终程。”
刘据推开窗，望着满城春色，嘴角浮起一丝笑意。他知道，这场始于一本书、一盏灯、一句话的变革，早已不可逆转地流淌在这片大地的血脉之中。
某日午后，一位年迈的匈奴长老千里迢迢来到长安，请求面圣。他双膝跪地，双手奉上一卷羊皮文书，上面用古突厥文写着一段忏悔之辞：“我曾率部烧毁三座译学堂，杀死十二名教师。如今我活到了八十岁，却夜夜梦见他们的脸。我不要求宽恕，只求能在归仁新学城做一天杂役，替他们扫一次地。”
刘据说：“你不必扫地。你只需站上讲台，告诉今天的学生??一个人可以犯错，但不能停止悔改。”
老人泪流满面，颤巍巍走上讲台。当他用沙哑的声音说出第一个字时，全场肃然。一个十岁的女孩站起来说：“老爷爷，我不恨你。因为我妈妈说，恨只会让痛苦继续传下去。”