莱昂抬眼，第一次正眼看他，眸子里燃着酒与倦意：
“真正的勇者已经上路了，他不需要这把老骨头，也不需要我曾祖父留下的诅咒。他手里的那把——也许木柄、也许缺口、也许连名字都没有——那才是‘勇者之剑’，因为他的信念而成为‘勇者之剑’。而我？”
他拍了拍膝上那把满是缺口的普通长剑，语气轻得像在说别人的行李：
“我只有这把老伙计。它陪我逃过债，陪我醉过巷口，陪我斩开魔兽的肚子。它适合我，也只适合我。等大家发现那个背着银剑的阳光小子才是救世主，我就找个没人认识的酒馆，把这家伙往柜台一挂，让它自己吃灰。”
话说得太长，他咳了一声，像是把自己从里到外翻了一遍，疲惫又畅快。
希尔一直没插嘴，任莱昂把压仓的铁锈味一口气全倒出来。
风在灰烬上打转，他侧耳的姿势像听一首过长的叙事诗——旋律不美，却足够让人把呼吸调到与讲述者同频。
他其实早就把莱昂的“英雄表皮”撕得七七八八：
第一次碰面不是在神殿、也不是在授勋台，而是在一间半塌的酒馆——木门被风拍得吱呀作响，屋里灯光昏黄，像被烟油泡了十年。
所谓的“勇者”正趴在柜台上，脑袋枕着胳膊，另一只手举着杯子晃啊晃，琥珀色的酒液顺着指节滴到地板，混着木屑和前任客人吐出的血丝。
那时莱昂的刘海黏着酒渍，衬衣领口被汗与酒精腌出发黄的轮廓，整个人像一块被世界嚼过后吐出来的旧橡皮。
希尔循着“勇者”名声一路找来，看到的便是这副德行，心里当场“啧”了一声：
这玩意儿要是能拯救世界，那世界干脆自己跳崖比较来得快。
后来一路同行，他更是把莱昂的“非勇者属性”列了张隐形清单——
邋遢：同一件外袍从初秋穿到深冬，破口子拿剑割一割就算“裁新”，血迹泡河水漂两下继续上身，若非古恩每晚拎着他后领去溪边搓洗，这人早就能靠血痂再长出一套盔甲。
淡漠：路上遇见小偷偷钱包，他侧身让道；遇见强盗劫宝，他绕路而行；除非那把刀不长眼戳到他面前，否则他连眉毛都懒得抬。用莱昂自己的话说——“救一个人，就要替他收尸到什么时候？我忙。”
好酒：白天行路，他靠酒吊着精神；夜里守营，他靠酒压下梦魇。酒壶从不离腰，空瓶率比小队杀魔兽的效率还高。
这样的家伙，与吟游诗人嘴里“光芒万丈、慈悲为怀”的勇者模板八竿子打不着，偏偏众人又亲眼见过模板真人——
那是两镇之前的事。同一份剿灭魔兽的委托，另一支小队也接了。
对方队长是个银甲佩银剑的青年，笑起来像把正午阳光掰碎了洒在嘴角；
剑招不算花哨，却每一击都先挡住队友、再护住镇民、最后才考虑自己。
血雨泼下来时，他第一个抬头迎上去；撤退时，他最后一个转身。
那种“我要天下无恙”的炽烈信念，连风都被烫得发出焦糊味。
而同一时刻，战场另一侧的莱昂，黑衣被血浸成更深的黑，剑光如冷月连闪，每一次落下都精准割断魔兽喉管。
他的眼里没有“保护”，只有“清除”；没有“怜悯”，只有“完成”。
杀完收工，他回身时衣摆还在滴血，像从修罗场踱出的收债人。
两片战场中间隔一道山梁，却像把“勇者”这个词劈成两半：
一半向阳，一半背阴；
一半救人，一半杀生。
那天夜里，希尔躺在树枝上，看见银甲青年冲莱昂遥遥举杯，笑容坦荡；
莱昂则抬了抬酒壶，算是回礼，转身便走，影子被月光拉得老长，像条不愿回头的独狼。
希尔忽然明白：世界很大，容得下两种“勇者”
——一种用来被歌颂，一种用来被利用；一种守护众生，一种只负责让敌人去死。
而自家小队，显然围着后者打转。
奇妙的是，没人因此离队。
古恩依旧每天炖肉、洗血衣、哼走调的摇篮曲；艾蕾依旧嘴毒心软，把糖纸偷偷塞进莱昂空荡的剑囊；希尔依旧一边嘲弄“流浪酒鬼”，一边在夜里替那柄魔剑覆上防潮法阵。
他们前进的方向仍是魔王城，可脚步越来越慢，越来越像散步——
遇到落单的恶魔，顺手砍了，把魔核当铜板抛着玩；