埃米利安诺·维卡里奥在剧烈的头痛中醒来。
这种感觉像是有人用钝器反复敲打他的太阳穴，又像是灵魂被强行塞进一个不匹配的容器时产生的剧烈排异反应。
然而，与头痛一同袭来的，还有一种近乎奢侈的……安静。
明明窗外似有鸟鸣，隔壁房间隐约传来收音机的新闻播报。他却感到了一种深层的、浸透灵魂的安静。
他盯着陌生的天花板，陌生的房间，然后他想起来了。
昨天，或者说，前世最后的记忆。
冰冷的河水里，他托着一个人往上推。他的手还伸在空中。突然，一股暗流扯住他的腿，把他往下拉。他呛了水，咳嗽，挣扎。但身体太冷了，太累了，一点力气都没有。他往下沉。河水漫过头顶，世界变成黑色，安静。很奇怪，他不害怕，只是觉得累，觉得冷，觉得终于可以休息了。
再然后就是现在，一些模糊的碎片搅得脑子里不甚清醒。
米莫坐起来，第一个动作是下意识地抬手摸向后颈。
没有。
没有抑制贴片边缘微微翘起的触感，没有腺体在压力下隐隐发热的肿胀，没有那种时刻存在的、提醒他“你与别人不同”的生理烙印。
他的手指在光滑的皮肤上停留，按压，再按压。
什么都没有。
米莫的呼吸停顿了。
他猛地掀开被子跳下床，赤脚跑到浴室。镜子里的脸熟悉又陌生。是他，但更年轻，没有长期服用抑制剂带来的虚弱，没有冷板凳多年的沉寂。镜中人眼睛明亮，头发浓密柔软。
但最重要的是——他转过身，侧头，看向镜中自己的后颈。
光滑的皮肤，少年人尚未完全成型的骨骼线条，几缕金色碎发贴在上面。
没有腺体。
没有那个Omega性别最显眼的、位于颈椎第四节与第五节之间的、微微鼓起的敏感腺体。
“不可能……”他低声说，声音在空荡的浴室里回响。
米莫闭上眼睛，深深吸气，试图感知。
在昨日或者说前世，他还拥有相当高级别的信息素，即使戴着最高级别的抑制贴片，即使注射了强效阻断剂，他依然能隐约“感知”到周围的信息素。像一层永远存在的背景噪音，在更衣室，在球场，在人群中，他必须时刻分辨、评估、适应，像鱼在水中感知水流变化，以更好的生存，合群。
但现在什么都没有。
空气是……空的。纯粹的、不知道该叫做物理的还是化学意义上空的空气。有灰尘味，有肥皂味，但没有信息素。没有alpha的威压，没有Omega的微弱共鸣。
世界依然一片寂静。
真正的、彻底的寂静。
米莫双腿一软，跪倒在冰冷的瓷砖地上。他抓住洗脸池边缘，手指关节泛白。
“这是梦吗？”他喃喃自语，然后用力掐自己的手臂。
清晰的、尖锐的疼痛。
不是梦。