她一怔，拆开。
纸上无字。
但在阳光照射下，一行极淡的墨迹缓缓浮现：
>“你说得对。
>真相不是武器，
>而是桥梁。
>我回来了。”
风起，乌木簪自井中飞出，稳稳插回她发间。
她知道，谢无咎没有回来??至少还不是以肉身归来。但这封信，是某种承诺的回响。是那个曾以谎言构筑帝国的男人，终于学会用“空白”表达忏悔。
夜幕再临，星河如练。
林晚取出《守望录》，翻到最后一页。那行陌生笔迹仍在：
>“我也曾是被Silence的人。
>今日说出，虽晚，不悔。”
而在下方，不知何时，又多了一行新字，墨迹犹湿：
>“听见了。
>谢谢你开口。”
她合上书，走向山顶新碑。
月光下，碑文依旧：
>“此地无禁令，亦无强制。
>惟愿汝言出肺腑，
>听者心存悲悯。”
她伸手轻触石面，忽觉指尖微热。低头一看，碑底缝隙中，竟钻出一株嫩芽，两片叶瓣微微颤动，像是在学习如何聆听这个世界。
她蹲下身，柔声道：“你也要说话吗？”
嫩芽不动，却有一缕极细的风拂过耳际，仿佛一声轻笑。
她明白了。
言语从未终结。它不在钟声里，不在玉简中，不在碑文上??而在每一次欲言又止的犹豫里，在每一个含泪微笑的眼神里，在万物生长的静默里，在风穿过林梢的絮语里。
她站起身，望向远方。
群山连绵，回声亭星罗棋布。铃声此起彼伏，不急不缓，如同大地平稳的呼吸。
没有万马齐喑，也没有众声喧哗。
只有千万种声音，在学会倾听之后，终于找到了属于自己的节奏。
她说：“世界醒了。”
然后转身下山，身影融入月色。
身后，那株嫩芽舒展叶片，轻轻晃动，像在回应：
“我说了。”
“你听见了。”
“我还活着。”