林穗靠墙坐下，抱紧膝盖。一天一夜的紧张救治和情绪大起大落，让她精疲力尽。
但她不能垮。她想起武昭仪离开前那个复杂的眼神，想起贺兰敏之焦急的脸，想起自己未完成的公共卫生试点，想起暖窖里等待收获的作物，想起那十亩田庄和占城稻种……
还有，高宗呕血了。情况恐怕非常严重。如果高宗有个三长两短，武昭仪的地位将岌岌可危，而她这个“昭仪的人”，下场可想而知。
她必须活下去，必须想办法出去。
她开始观察囚室。石墙，土地，一个破草席，一个便桶。每天两餐，是粗糙的粟米饭和一点咸菜，偶尔有碗不见油花的菜汤。
送饭的老狱卒沉默寡言，但眼神不算凶恶。
第三天，送来的粟米饭里，有一小块边缘已经长了灰绿色绒毛的馒头，显然是狱卒不小心或懒得挑出来的。
林穗盯着那块霉变的馒头，脑子里那根属于科研人员的弦，忽然被拨动了。
在绝境中，最可靠的，或许还是知识。
她小心地掰下长毛的部分，藏到草席下。没有陶罐，她用喝水的破碗，倒入少量米汤（从饭里挤出），将霉斑放入。没有温暖处，她将碗贴身放着，用体温提供一点点热量。
她不知道这点东西能干什么，但在与世隔绝的牢狱里，这成了她与外界、与希望、与那个属于她的知识世界，唯一的、脆弱的联系。
她每天观察碗里那点可怜的培养物，记录（在心里）它的变化。同时，她开始整理自己脑子里所有的知识，从农学到基础医学，从化学到物理常识，思考哪些能成为她翻盘的筹码。
一周后的深夜，她被隔壁囚室一阵剧烈的咳嗽和呻吟吵醒。那咳嗽声撕心裂肺，带着痰鸣，像是严重的肺部感染。
她心中一动，扒着栅栏低声问送饭的老狱卒：“隔壁关的是谁？病得很重？”
老狱卒叹了口气：“是个老书吏，抄文书时夹带了私货，被判了三年。进来就染了风寒，一直咳，这几天越发重了，眼看是不行了。唉，这牢里，病了就是等死。”
林穗看着藏在草席下，那已经生出些许青绿色菌落的破碗。
一个疯狂的念头冒了出来。
“老伯，”她声音很轻，却带着一种奇异的坚定，“我或许……能试试救他。”
老狱卒像是没听清：“啥？”
“我说，我懂点治咳喘的土方。”林穗编了个理由，“你帮我弄点干净的布，一点烧酒，再……帮我打点干净的、放凉的开水来。反正他也快不行了，让我试试，不成，你也没损失。”
老狱卒将信将疑，但看着隔壁那奄奄一息的老书吏，又看看这个安静得出奇、眼神清亮的女囚，犹豫半晌，点了点头。
“你可别耍花样。”
“不会。”林穗说。
她看着破碗里那一点点青绿色的希望。
要么在沉默中腐烂。
要么，用这微不足道的霉，
撬开这铁打的牢笼。